Qué flores, mi amigo

Qué flores son las que me dices,
las que marchitan en el olvido
o las que plantan raíces
en nuestros juveniles corazones.
Y si son las flores que no marchitan,
esas de plástico que hacen
girones en lacias cabelleras
de mujeres vestidas con vestidos
que se peinan con la brisa
de la playa y sus peñones.

No sabría que flores me dices,
o serán las de luto
cuando las reinas se despiden
con sonrisas. Y su coche esperaba
con hambre de carretera
vagar por otras orillas,
nadar por kilómetros de arena.
O de las flores que germinan
en la extrañeza y maravilla
cuando páginas en blanco reclaman
la tinta indeleble de la memoria
para recordar las flores y la brisa,
la misma que ahora,
detiene el tiempo…

Y esas flores que no sabemos
¿Es esta poesía?

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