Sin título

Las letras no describen lo que transcribe sin coherencia mi intención.
Y la intención no intenta describirse como quisiera que yo fuera.
Y si yo fuera lo que mi intención trata de decir lo que soy
pues soy lo que escribo sin tener idea sobre que.
No hay idea más que la ausencia de descifrar la ausencia,
no hay más idea que querer descifrar el quererte,
no tengo idea de lo que escribo y no te rías de eso.
Anda, vamos, no sigas leyendo letras sensibles a desparecer
cuando preguntas por la veracidad. Que no te soborno con poesía
fácil estructurada de vacío existencial de tercera.
Que no quiero mentirte, que hablarte es no hacer escucha
al testamento en vida que te regalo, como último suspiro
de un discurso famélico de razones. Y qué decirte
qué no decirte, qué tratar de decirte… Pues no sé.
No sé, y las letras no describen mi intención.

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